Álvaro

Yo era un hombre triste, impulsado por un vano especular de insistieses palabras y en verdad me era incomible la realidad, tal como el primer trago amargo de agua por la mañana. Llevaba ocho o diez días buscando un lugar lejos de mi casa o el parque en el que acostumbro pasear a mi perro Bingo; o la licorería donde compro mis cigarros y cerveza. Sí, era más allá, más allá de todo, hasta del incienso, era sólo un instante que necesitaba; pero para estar más alejado que nunca tenía que morir un rato; tal vez el sueño, dormir es el transporte público más barato del mundo. Claro, se dice que sólo se puede viajar en los sueños a lugares conocidos, pero yo no me lo creo.

30 de enero de 2012

This is the age when the chaos has come,

When the flower grows unhappy,

When mystery stays quietly;

This is the age when the winter has cut the taste

When the signs are dumb and sour

This is the age when all poets are gone

When the sun has been killed by the moon

When everyone is blind, deaf, insane…

Welcome to death

Welcome to poetry’s dark age.

25 de enero de 2012

He decidido no dormir, como se decide ver una película de Lynch o una de Park Chan-wook; como se decide tomar té o agua, salir en fin de semana por la noche o permanecer en casa en pijama; he decidido no dormir porque al final del día ya no hay más que decidir, porque aunque la naturaleza me dice que mi cuerpo requiere ocho horas nocturnas para que mis células se regeneren, tal vez, en algún punto del día decidí que no quiero esas células regeneradas y que probablemente sea más tranquilizante lo que encuentre en “La ley y el orden” y “Médium” que en mi perturbada mente.

Acto devorativo

Como en un autismo nocturno
Estará las estáticas,
Tú comenzarás a abrirte la piel
Para coser tus venas a la ventana;
Nadie puede vivir comiendo luz
En realidad a mí me repugna,
Hoy me muevo como pez abisal.

26 de noviembre de 2011

Deletreaba el suelo su nombre en mi mirada
Replegada de absurdeces,
¿Es el comienzo inhóspito en el sueño
Y el arma más agradable es la histeria?

Hábiles mapas encendidos:
Honesta dicotomía atenuándonos las garras.

Asistiré al entierro de la palabra segregada;
Caerá lluvia en la mañana
O tal vez será la melodía.

Hay música que asemeja la caída de agua.

Ja ja ja muertos vivientes

He insistido en esfumar un ciervo
(Post mortem - básico incendio)

Hoy recordé que todavía debo un pay de calabaza a un muerto,
Bueno,
Lo he visto caminar por los pasillos
Pero creo que ha muerto
O yo he muerto;
No sé,
Es difícil diferenciar la vida de la muerte
Cuando el espejo es uno mismo.

Yo, por ejemplo
Me he perdido en esa delgada línea

Hacia algún lugar

Tú me das calma,

Calma;

Ellos no, ellos ríen

Incautos,

Se deslizan entre sombras

Y se muerden los pies pensando en muertos;

Tú te sueñas caminante,

Apareces en la figura de la noche

Y te escabulles en la boca de una botella;

Eres viento

E invierno fino,

Como el mar golpeando piedras matutinas

Como el sol cociendo aves a ventanas.



Murmuro tu nombre en la tormenta,

Llovizna que te envuelve a tu ropa;

Tejo letras a tu cabello

He quebrado

Ya he quebrado todas mis palabras.

Gatos en el campo verde

Ayer fui a una casa en donde había praderas dentro
y gatos azules se acercaban a las mariposas para comérselas
Pero ellas les picaban los ojos,
Gatos ciegos corriendo de un lado a otro;
Gatos ciegos
Aplastando girasoles;
Yo sólo sintiendo el pasto verde y grueso,
Húmedo,
Cosiéndose a mis pies.

7 de junio de 2011

Tengo que hablar contigo:
Hablarte desde los ojos,
Dormirme en ti;
Desbaratarte,
Desmenuzarte;
Tengo que construir un puente
Y olvidar que abajo hay un abismo;
Quisiera retenerte,
Encontrarte en el preámbulo.

Hoy te vi
Y no de afuera hacia ti,
Hoy te contemplé en tus colores,
Respiré tu existencia conífera,
Me empapé de ella.

Quisiera tantas cosas contigo:
Quisiera envolverte lo que siento,
El mundo si acaso puedo,
Y regalártelo en un cofre de madera.

6 de junio de 2011

Y mientras yo pienso en ti,
Como luciérnaga,
Tú escribes;
Nunca las palabras me han gustado
Para decir algo,
Lo que sea que pase por mi mente:
Una tormenta tal vez,
Un incendio;
Y estás
Parado en el centro de mi mundo,
Alimentando,
Lloviendo abotonado;
Y quisiera comerte,
Comenzar;
No sabes a papel reciclado,
Los trazos limpios y nuevos se desbaratan en tus ojos;
Quiero volver a besarte en la mañana
Y en la tarde
Y en la noche;
Solía aspirar vacío,
Pero en tu tacto amanecido
Todo encuentro.

2 de junio de 2011 (1)

Me gusta pensar que estoy totalmente perdida
Y no hay retorno,
Somos un espejo invencible,
Somos larva y cortinas;
Nada quedará en la botella
Y la gota de un principio morirá;
Tienes ternura en las espinas
Y me quejo,
Pero duermo entre motores;
Mala es la noche para el ciego,
Rotaré
Y dormiré un poco,
Luego atraparé aves
Y estrellas sordas,
No escaparé,
¡Como si quisiera hacerlo!

29 de mayo de 2011

¡Ay, cómo te busco!
¡Cómo
Persigo el sol emancipado,
La cara de un árbol abatido!
¡Ay, cómo transcurro derretida en las ventanas,
Cómo te contemplo en las calles encendidas!
(Formas de pérfidas montañas)
¡Ay!
Y te encuentro en todo,
Como la palma de una mano;
Como el viento que toca tu frente,
Tu cabello;
Te busco en la tormenta,
Amanezco.

27 de mayo de 2011

Hoy descubrí lo que a gritos sordos me murmuras,
nunca más tendré que escuchar una palabra
o una frase de tu boca para saberlo,
hoy vi con mis ojos,
que se tocan con los tuyos,
cómo ves tu mundo desde el mío,
cómo hablas con las miradas y procuras a los otros (sin tocarlos)
y cómo me hablas a mí desde tu mano,
tu ojo que me come,
cómo la mirada tuya me adormece.
Tus ojos hacen una pausa cuando me miran,
se quedan estáticos,
como un puente o un imán.
Hoy te miré con todos mis sentidos
y tú me acompañabas
en el trazo del camino.

25 de mayo de 2011

Y si cambiases de nombre
O perfume
O tu camisa a cuadros de los viernes
O si encontraras un pretexto para olvidar
O dormir
O llamar a las dos de la mañana
Y beber whisky
Y leer las cartas…
Calla.
Dejar de hacer lo que haces para no pensar;
Creo que embonaría en cada poro tuyo,
Y me cuelgo
De tus ojos
Y el sabor
Y tiemblo
Como una predicción tuya
Envuelta en sábanas de tardes y tardes;
Dos días más y me vuelvo loca.
No.
No quiero que te vayas,
Quiero que esperes la salida,
El preámbulo,
La noche
Como en pausas,
Como la pausa que hace el atardecer antes de morir
Pero tú, sentencia de algo reconocido
Tú,
Que te pareces a nadie,
Te guardo y retengo
Como algo mío.

12 de mayo de 2011

Quiero que seas un unicornio en noche estrellada,

Que camines en sábanas de autoridades

Y reveles,

Te reveles;

Te desnudes de una forma inquieta y hermosa,

Como un niño descubriendo el mundo,

Inocencia en tus ojos tiernos,

Inocencia marítima

Se vuelca entre olas y salvajes acordes;

No morirás esta noche,

Aún quedan palabras fatigadas

Extintas en la sombra de mis labios;

Te he besado un par de veces

Con sabor a malta,

Sabor a caramelos

Y juegos de madrugada;

Ver tus ojos amielados,

Observar cómo la luz se los come,

(Me estremezco).

Perturbada

Primero comienza la tarde y el árbol apacigua,
duerme insólito
un tótem;
un cuadro muerto
y llega la noche blanquísima,
me muerde,
me entorpece las miradas,
me tira a la mitad de la cama
y me levanta;
me obliga a escuchar
mientras sigue mordiendo,
pasa de mis brazos a mis piernas,
me habla con voces sigilosas,
punzantes;
carcome mis oídos,
me escupe en los sentidos
y me grita el nombre de todas las estrellas;
toca las puertas y las desbarata,
me pide escribir en los espejos,
lo hago…
me deja dormir.

JUEVES 05 de mayo de 2011

Hoy no quiero que sea jueves:
no es jueves,
es otro día;
podría ser juebes
o HUEBES
pero no hoy.
Tampoco quiero que sea la noche,
no estoy lista para ella,
estoy entre la corrección de fechas
y me vuelco
como una montaña
en plena primavera;
hoy existí en tal y cual sentido:
me contuve,
bajé las escaleras,
prendí la tele,
tomé agua,
dormí…
pero por más que cerré los ojos
no pude escapar de mí,
no sé si quiero hacerlo
la torre como tal me limita
y vuelvo a lo de siempre:
las tumbas,
los agujeros,
la marea.

04 de mayo de 2011

Hay una intensión impuesta
(Me trastorna)
He odiado al mundo entero en cada poro,
Me repugna;
La nada es mi hogar,
Me encierro en cuevas
Y me trago la marea;
No me importa si Tim Robbins aprende a nadar
Como en aquella estúpida película.

La gente promete cosas:
Hace cosas;
Y sigue con su vida llena de mentiras,
Están por estar;
Mierda de existencia le he llamado.

Odio las ventanas y puertas,
He construido una habitación sin entradas ni salidas:
Quiero pasar el resto de mi vida en ella,
Dibujando caracoles,
Dormitando;
Asqueada del mundo.

No más

Me alejaré de ti por completo,
Soltaré tus verdes campos;
Olvidaré que algún día te respiré,
Te contuve en las venas
Y rompí puertas de madera.

Quemaré tus rastros,
Olvidaré tu nombre,
Tu historia,
Tus dos tiempos;
Todo,
Hasta tus once jugadores.

Tal vez esta noche sea la última:
Y lloraré;
El mundo del fútbol está lleno de mierda.

Hasta nunca
Marcadores empatados,
Equipos religiosamente amados;
Árbitros hijos de puta.

¡Chinga tu madre fútbol culero, TANTO QUE TE AMABA, chinga tu puta madre!

27 abril de 2011

Tengo tu perfume:
En mis manos,
En mi ropa;
En mi vientre.

Me sulfura la mirada
Y te escondes
En esas capas de aluminio.

Difícil senda,
Caminar sobre tierra gratinada,
Sillas dolidas
Y atmósferas ocultas:
Tres tardes, dos hojas punzantes.

Te reviertes
Y vuelves a darme tu saliva
Que me come,
Me remuerdes los sentidos
En menguantes;
Luna etérea,
Luna oculta en sobriedades;
Árbol tuerto…
Puño de antorchas
Atenuadas

26 de abril de 2011

Yo sueño con permutas,
Inasibles peregrinos
Esconden una insípida mirada
Y se tornan hacia ti, vacíos.

Cúmulo herido, obelisco;
Temas sangrantes en la calle,
Y el vuelo,
Y la sopa fría.

Volverás,
Sé que volverás con las los sentidos aturdidos:
(como en los espejos)
Espasmos y
Trastornos.

Desmenúzate
Árbol herido.

Texto de Carlos Alberto Rodríguez Delgadillo

Me asusta la similitud en algunas cosas.
Me asusta pensar que en partes puedes ser un espejo, y sobre todo, me asusta pensar que ese espejo me haga ver cosas que no quiero, pero lo que más me asusta, es que pase alguno de los siguientes extremos: Que me guste tanto verme en ti, que me convierta en narcisista ó, que me disguste tanto que quiera partir ese espejo en pedazitos.

18 abril 2011

Ayer soñé que me colgaba del balcón,
También los peces
Y los ojos dolidos pretendiendo no murmurar;
Ayer hablé y busqué
Y esperé el viento fresco en la ventana,
No dormí, sólo soñé
Tres pasos y un cigarrillo
El cual no fumé…
Mi cajetilla nueva permanece intacta a tu palabra,
Pero no hablas;
Estarás en silencio unos días o meses o años.

Pero ayer,
Ayer tuve todo lo que siempre quise:
Soñé que me colgaba del balcón.
Y sentí paz.

Poema "Táctica y estrategia" escrito por Mario Benedetti

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

La camisa azul

Camiones tripulados de mentiras
Y una sombra ilumina la Antígona lejana;
La camisa azul muere y crece en solitaria ventana,
Ventana pobre de inquietudes,
Rasgada y pálida sonrisa.

Huele a campo marchito por el frío:

La camisa azul sueña
Y se dirige a mundos violentados;
Restos de sábanas dolidas,
Anteceden.
La camisa azul se desangra dormida;
Hay un ave en el kilómetro soneteado
Se hiere…
Al saberla lejana, perdida; desteñida.

31 de marzo de 2011

Las estrellas nos unen esta noche
Y tú no has alzado tu vista a la ventana,
A veces siento una necesidad impuesta por ti,
A veces te deseo
Y a veces siento que el mundo cabe en tus pies,
Te lo muestro
Pero no has puesto tus manos sobre él;
Te lo entrego en una caja de madera
Y la pones frente a tu estante apolillado;
No cargas la ausencia como un tótem
O un suspiro doméstico;
Antes del marítimo hastió
Vuelas torpe con tus dedos;
Llevo un vestido abotonado
Y muerdo el filo de una saga;
Vuelves en pausas,
Rezagando el infortunio,
Te develo;
El sol pinta tu cara
Y me la como.

El cuello de Jonás II

Una Venus me invita a tu camino
(a tu cuello)
Un monte de áridos suspiros
Y mansas enredaderas,
Se anticipa.

Voy en busca de tu coma,
De sentir el tacto húmedo,
Los pies fríos,
La respiración entrecortada;
(me alejo).

Una muerte,
La del alba.

Tu hálito fuerte
Adormece a las palomas,
Ellas buscan tu ventana;
Y se postra tierna y firme
La parvada.

Anclar un atisbo,
Tocar tu espalda,
Diluir mis manos en tus mejillas;
Beber tus ojos como botellas de vino
Y encajar ni una palabra
(tu piel se limita a latir).

A las nueve

Que en el tiempo cae la sombra
Y vierte cánones astutos
Luna y luces,
Carros encendidos
Y despedidas arrugadas.

Qué se le hace al hombre
Si el “uno” le ofrece el mundo
Y el “otro” tira al aire el universo.

Uno no debe arrojar a la basura los órganos de otro.

Grava

Los que están, los que no se van
Y quiebran tazas en dos partes,
Luego viene el viento y se cuela
En las sábanas
A las cuatro de la mañana,
Junto a húmedas prendas
Y frío soporífico.

Encontraré el camino del alba,
Buscaré el tópico ausente
Y la torre que lleve a tu cama.

Grava cae en mi camino,
Se inserta en mis ojos
Y tus miradas amieladas.

Lejanos (para el primo)

Bebamos juntos
Pero separados;
Enciende tu mundo,
Abre una botella
Y hazme notar a qué sabe,
A qué sabe la noche
Con copas estrelladas,
Y una luciérnaga marchita,
Y un circo enrojecido;
Qué quiere de mí el trapecista,
Qué busca de mí el soñador;
Inventaré un idioma
De jugos
Frutales,
Vegetales,
Que lleve el nombre de tu frente
Y la ventana dormida,
La palabra torbellino
(Que encierra música
Y notas vigilantes,
Que duerme herida,
Despierta sangrante.)

Cortometraje de mi amigo Alex Higuera

Cortometraje - Un Segundo Mas. from Alex_Higuera on Vimeo.

La caída

Había una cierta timidez
Y escondía tierra agónica,
Encendía cada insignia
Como un par de luciérnagas rotas,
Calculaba cada instante
Como si ése pudiese ser medido,
Y resonaba en las campanas.

Guardaba torres y torres de alpiste,
Dormía callado
Y volvía a levantarse de la sombra,
Le gustaba caer
Como en pausas,
Y encontraba la manera
De no golpear contra las rocas,
Inmóvil,
Cuerpo de tumbas y botellas.

Para Rosen

Siempre en los balcones cuando enciendo un cigarrillo y me pregunto si fumas, te espero, justo como el atardecer que hace una pausa para saborearte, te lo juro lo he visto, el atardecer hace una pausa, como mis labios cuando piensan en los tuyos, como mi mano cuando se extiende para alcanzar tu mano y se esfuma todo el mundo por un segundo. Sería injusto pedirte la espera, sería terriblemente injusto, pero te extraño y me dueles como el proceso creativo le duele al poeta, y beberé, me hartaré de todos los viñedos de Baja California, hasta no probar la droga de tu piel; tengo que tener un vicio para no enfermar y no morir de sueños comprimidos.

20 marzo de 2011

Hoy me arrastro como en síntoma
Y vuelvo al norte
Con dos fuentes en los ojos;
Vivo temblando serpentinas
Quieta e hiriente,
Sorda y palpable.

En puntos tirulos
Me apaciguo;
Dormir,
Esclavizar,
He visto sangre correr por los balcones;
Volver,
Retorizar,
Sigo esperando el vino intrínseco
Cautivo.

Mi mascota ha muerto

Estaba esperando que emergieras de la lluvia,
Que trajeras tabaco
Y una vasija llena de agua;
Estaba esperando una tormenta en la cocina
O láminas de madera para construir una pintura;
Pero el “existe” aniquila protonemas,
Le hace un “alba” a los cristales.
No por mar o brisa o azucena
Estoy prendida del olvido.

Me acuerdo.
Me recuerdo en plásticas conversaciones
Y no quiero escuchar otra más;
Que mi hondo nadie lo alcanza,
Nadie me acompañará hasta mi noche siniestra.
Y con la tormenta,
Siempre la tormenta entre las manos.

Hace un mes o más
No te sentía;
Ni tenía tu olor en mi cabello.
Todo lo que quería ha muerto:
Mi mascota,
Las pastillas,
Los temblores,
Incluso las alucinaciones,
Y aquél monzón que me tomó por sorpresa
A la mitad del camino a casa;
Las gotas punzantes en mí,
El frío en mi pecho;
Yo me comía todo:
El agua,
El invierno,
Y las ráfagas de viento.

Ya no quiero dormir desde entonces.

13 de marzo de 2011

Puentes transparentes de palabras encendidas,
(Sigue mi camino)
La poesía muere en el papel;
Yo te doy lo que nadie te ofrece,
La mañana,
Y tomo de ti lo que nadie te pide,
La toxina.

Esta noche he de no dormir;
Tengo veneno en las ventanas
Y muero cada cierto tiempo del día;
Hoy he de buscar una vela y espiar la palabra amanecida,
Y dormir sin puentes
O pócima
O antisépticos.

Y luego (tres puntos suspensivos)

Existen lugares que jamás deben ser explorados, personas que jamás deben ser encontradas; pero existen palabras, caminos, miradas, bebidas, cualquier tipo de vicio, o cualquier tipo de sanidad, que jamás deben ser conocidos; luego entra una falacia y la palabra se borra o se taha en un cuaderno escolar. El fin es encontrarlo todo, probarlo todo... y luego morir.

Cinestesia

No me conmueve;
Quiero ir más allá;
(allá) de ti,
(allá) de mí,
De los libros sin pasta
Y los montones de alfabetos;
Quiero partirte las miradas
Y entablar un sueño,
Sólo uno;
Pre cursar numerosas llaga imborrables
Y ausentar el alba,
Para que jamás vuelva a ser de día;
Unir varios puntos
Nunca al mismo camino,
Hundirme en la cinestesia
Y comenzar a inventarle un nombre.
Quiero dormir sobre papeles en blanco
Y culminar casi sin habla
Como dos aves en un árbol viejo,
Como dos llamas que
Unidas y distantes siempre son fuego.
Algún día te contaré una historia
De mares turbulentos y peces moribundos;
Algún día te mostraré mi mano,
Que yo no hablo por la boca.

28 de febrero de 2011

Hoy los libros duelen como cámaras ocultas y las horas luciérnagas, desaparecen titilantes...

¡Esto es despertar!

27 de febrero de 2011

Nadie sabrá quién eres,
o quién fuiste;
Nadie tomará tu cabello,
Prenderá la luz en las noches frías;
Nadie dormirá cansado
O vigilará la ventana;
Nadie tomará un espejo
Para mostrarte el mundo,
O inventará una letra y/o palabra;
Nadie describirá tu mirada
O la forma en que observas cualquier cosa;
Nadie te llamará
u ocultará un sueño,
Ni esperará por ti
De mañana
O noche
O a todas horas.

Otro árbol ha muerto

Ya he muerto dos tardes seguidas,
También he usado tu perfume
Para incendiar los árboles.

(Me apolillas),
Me invade el mar de la mañana
Y los pies fríos se deshacen;
Eres álgido y titubeante,
Una pintura de Picasso…
( ¡PUTA MADRE CÓMO ODIO A PICASSO! ).

Anunciarás tu regreso,
Pero la guarida
Será un obstáculo sigiloso;
Ya no voy a estar en la sombra,
La luz contagiada
Ni el húmedo césped amanecido.

(Atardeces),
Y te llevas un mazo
Para ahorrar tiempo;
Soy un sauce enrojecido,
Velo el sueño de la noche.

23 de febrero de 2011

El “a medias” me conturba.
Y qué es respirar en todo caso;
El proceso de la muerte debería llamarse purificador,
respirar contamina
(Insecticida de ilusiones).

Sacudes con el horizonte en tus manos
Y te cansas de buscar un infinito;
Somos calma
Y derramamientos;
Fuegos,
Fuegos ART-ificiales
Fuegos al fin.

Manos y tactos granizados
Remiten al número que no se dice;
(NONA NONA CONTANO).
Dormiremos tal vez,
En una caja de palabras comprimidas.

Qué estoy haciendo en la ventana,
Si el ave anochece
Y el cúmulo moribundo
Enternece.

"Poema de amor 2" escrito por Dario Jaramillo Agudelo

Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa,
no pensarte, no desearte,
no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte,
circular por calles por donde sé que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
cada recuerdo de tu recuerdo,
olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,
responder con evasivas cuando me pregunten por ti
y hacer como si no hubiertas existido nunca.
Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
Pero te amo.

Cima

Luego estamos ausentes
Y como sinónimos nos ahuyentamos;
Periferias absorben sin sentidos
Y encuentras una sátira por ropa.

¿Sabes qué me pasa en la cima de una montaña,
Una escalera o techo…
Incluso en una ventana?

La tierra me habla,
Me pide un beso o un ligero tacto;
La tierra me invita,
Me atrae,
Es
Un
Casi
Sin
Censura
De un fétido tormento;
Es un imán que va a la carga contraria de mi pecho.

La marea subirá esta noche
Pero hoy me encuentro lejos del mar.

17 de febrero de 2011

Maldigo todo esta noche,

que habrá sueños y tormentas que pasarán por mi ventana

y yo inmune creceré como raíz de árbol viejo

de cien años o más;

en total oscuridad encenderé un cigarrillo

y lo veré consumirse lentamente

(no tomaré nada de él);

me negaré a descansar mi cuerpo,

me negaré a todo como en los bares de mala muerte

y las charlas sin sentido;

incluso el vino es juego de frutas,

tartamudo,

vino tartamudo,

que se estila en mi cabello

y corre cúspide marchito.

10 de febrero de 2011

Es el momento en el que dos personas se desnudan
(nosotros)
y llegas y me tocas con tus ojos,
tu mano me roza la espalda;
te observo,
me observas,
nuestros ojos juegan encontrados;
sonrìes,
tiemblo;
derramas el pòrtico de palabras
y juego a respirar tu aire,
a dormir contigo;
te desplazas suavemente
(de tu mano viene el fuego para encender mi cigarrillo)
se queman ligeramente las puntas de mi cabello
(el viento lo provoca);
vuelvo a tocar tu cara con mis ojos
y te callas
en el silencio màs còmodo del dìa.
Me invitas a tu mundo
y yo como el "OTRO",
desconfìo;
vuelvo a temblar y nos reconocemos
(bailamos)
nuestras miradas vuelven a encontrarse,
te contemplo entero
(tù con los ojos cerrados)
te toco desde distancias infinitas.

La gente de fuego

Hace unas semanas (M) iba al trabajo, siempre llegaba tarde pero esta vez un hombre de 40 años, estaba esperando por él para pagarle. (M) era el mejor prostituto homosexual de todo el ejido puebla, y por eso su familia lo mandó a la gran “URBE” Mexicali.

(M) llega y besa al hombre, el hombre le paga por anticipado; los dos se suben al carro de (M) y allí mismo se bajan los pantalones; el hombre sujeta violentamente a (M) para introducirle primero su dedo en el ano y posteriormente su pene. (M) grita como un puerco que va a ser asesinado y el hombre lo sigue haciendo violentamente. A (M) le gusta que le desgarren el ano.

Más tarde fueron a cenar tacos de carne asada (M) dejó al hombre en su casa.

(El hombre entra saluda a su esposa e hijos, Julieta de 7 años y Roberto de 15)

(M) regresa a su trabajo y busca un hombre moreno, los prefiere porque dice que hacen mejor sexo oral.

Continuidad

Entonces (M) sabía la respuesta; después de matar a su hijo se comió a su perro, [dijo (DK)] pero la verdad es que (M) sólo jugaba deportes para atrofiar el cerebro. (DK) insistía en que el baseball era el más inteligente de los deportes aún cuando el balompié era su predilecto.

Mientras (M) era un simple testigo de las multiples crisis de (DK), a (DK) no le importaba lo que (M) pensara o sintiera, es por eso que jamás cerraba los ojos cuando lo besaba, a (DK) le era indiferente.

(M) mató a dos aves para (DK) y ella era amante de los pájaros; también 5 años atrás, cuando (M) y (DK) estaban juntos, (M) fornicó con dos de las amigas de (DK) y ella se las comió, partiéndolas a la mitad y masticando sus extremidades con cuidado; ellas aún estaban vivas.

Por alguna razón para (DK) el hombre menos fornicable en el mundo era (M). Y por otra razón menos comprensible, (M) después de varios años de ir y venir; llegó a la conclusión de que sólo podía amar a una mujer y esa mujer era (DK). Lástima, (DK) estaba ocupada en asuntos más rojizos.

(M) “ERA” y (DK) “ERA NADA”.


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"Esta ternura" poema escrito por Julio Cortázar

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

"No me des tregua" poema de Julio Cortázar

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.

Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

"Una carta de amor" poema escrito por Julio Cortázar

Todo lo que de vos quisiera

es tan poco en el fondo

porque en el fondo es todo,



como un perro que pasa, una colina,

esas cosas de nada, cotidianas,

espiga y cabellera y dos terrones,

el olor de tu cuerpo,

lo que decís de cualquier cosa,

conmigo o contra mía,



todo eso es tan poco,

yo lo quiero de vos porque te quiero.



Que mires más allá de mí,

que me ames con violenta prescindencia

del mañana, que el grito

de tu entrega se estrelle

en la cara de un jefe de oficina,



y que el placer que juntos inventamos

sea otro signo de la libertad.

"Happy new year" poema escrito por Julio Cortázar

Happy new year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestas tu mano esta noche

de fin de año, de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas. Entonces

la tramo en aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo, como

si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.



(31/12/1951)

"A un dios desconocido" Poema escrito por Julio Cortázar, del libro "Salvo el crepúsculo"

Quienquiera seas
no vengas ya.
Los dientes del tigre se han mezclado a la semilla,
llueve un fuego continuo sobre los cascos protectores,
ya no se sabe cuándo acabarán las muecas,
el desgaste de un tiempo hecho pedazos.

Obedeciéndote hemos caído.

-La torre subía enhiesta, las mujeres
llevaban cascabeles en las piernas, se gustaba
un vino fuerte, perfumado. Nuevas rutas
se abrían como muslos a la alegre codicia,
a las carenas insaciables. ¡Gloria!
La torre desafiaba las medidas prudentes,
tal una fiesta de estrategos
era su propia guirnalda.
El oro, el tiempo, los destines,
el pensar, la violenta caricia, los tratados,
las agonías, las carreras, los tributos,
rodaban como dados, con sus puntos de fuego.

Quienquiera seas, no vengas ya.
La crónica es la fábula para estos ojos tímidos
de cristales focales y bifocales, polaroid, antihalo,
para estas manos con escamas de cold-cream.
Obedeciéndote hemos caído.

-Los profesores obstinados hacen gestos de rata,
vomitan Gorgias, patesís, anfictionías y Duns Scoto,
concilios, cánones, jeringas, skaldas, trébedes,
qué descansada vida, los derechos del hombre, Ossian,
Raimundo Lulio, Pico, Farinata, Mío Cid, el peine
para que Melisendra peine sus cabellos.
Es así: preservar los legados, adorarte en tus obras,
eternizarte, a ti el relámpago.
Hacer de tu viviente rabia un apotegma,
codificar tu libre carcajada.
Quienquiera seas
no vengas ya.

-La ficción cara de harina, cómo se cuelga de su mono,
el reloj que puntual nos saca de la cama.
Venga usted a las dos, venga a las cuatro,
desgraciadamente tenemos tantos compromisos.
¿Quién mató a Cock Robín? Por no usar
los antisudorales, sí señora.

Por lo demás la bomba H, el peine con música,
los detergentes, el violín eléctrico,
alivian el pasaje de la hora. No es tan mala
la sala de la espera: tapizada.
- ¿Consuelos, joven antropólogo? Surtidos:
usted los ve, los prueba y se los lleva.
La torre subía enhiesta,
pero aquí hay Dramamina.

Quienquiera seas
no vengas ya.
Te escupiríamos, basura, fabricado
a nuestra imagen
de nilón y de orlón, Iahvé, Dios mío

Julio Cortázar©

Instrucciones para ser perfecto:

No tomar en cuenta a la gente
No saludar cuando llegas a un lugar
Usar abrigos con pelos (mientras se está desnudo)
No poner atención en clase
Tener gestos de desencajado
Perder la mirada en el infinito y pretender que nada ocurre
Comer rollos de canela y tomar té
Saludar a los perros y preguntar su nombre
Citar a William Wordsworth
Fumar Marlboro rojos
Exhalar en los espejos
Quitarle la pareja a los amigos
Beber cerveza Newcastle
Pedirle matrimonio a todo el mundo
No responder y no abrir las puertas
Buscar una casa
Ser arrogante
No emocionarse en los conciertos
Prender los cigarrillos con cerillos
Fumar en cada momentos posible
Mojarse los labios al fumar
Escribir palabras ofensivas en la ropa
Ser amable con las personas con capacidades diferentes
Tirarse pedos
Pedir tener un hijo y más tarde ignorarlo
Mentarle la madre a las personas
Exhalar el humo del cigarrillo en la cara de la gente
Hacer que las personas firmen con sangre
Reír por cosas feas, crueles y/o vulgares
Ir a Londrés y odiarlo
Quitarle las bolsas de dormir a las personas
No hablar con la gente cuando se sale del hospital
No hablar
Tener gesto de trauma (la mayor parte del tiempo)
No seguir las intrucciones médicas
Dormir en cualquier lugar, a cualquier hora y en los momentos menos indicados
Coquetear con Coreanos
Tener gesto de trauma en los partos
Fumar después de los partos
Pasear las carreolas
Ser infiel
Hablar por teléfonos públicos
No contestar las preguntas que no te gusten y seguir fumando
Decir que el matrimonio es un error
Dormir en los sillones con gente que apenas conoces
Colgar la ropa en la cocina
No tomar los medicamentos recetados
Llorar mientras fornicas
Responder a nada y levantarse de la mesa
Querer compartir a tu pareja
Dejar de amar a la gente y decirlo de la manera más cruel
Ver al piso y no responder cuando descubran tus engaños
Ignorar
Llorar
Hablar por teléfono público bajo la lluvia
Besar a la gente bajo la lluvia
Inventar baile original
Estar feliz y no demostrarlo
Ver "La novicia rebelde"
Tener por equipo favorito de fútbol al Manchester City
Escribir notas suicidas
Lastimarse emocionalmente a si mismo
Odiar y amar a la gente
Decir que tienes hambre y no comer
Hacer que la gente se confunda
Ver Apocalypse Now
No comer
Ser descarado
Beber mucho Whisky (si es posible todo el tiempo)
Tener en cuenta en suicidio como una forma de morir.

El hombre unicornio

“Sobre el suicidio”, texto de Antonin Artaud

Antes de suicidarme quiero que se me asegure que así será, querría estar seguro de la muerte. La vida sólo se me aparece como un consentimiento a la legibilidad ilusoria de las cosas y a su vínculo con la mente. Ya no me siento como la encrucijada irreductible de las cosas, la muerte que cura, cura desligándonos de la naturaleza, pero ¿y si no fuera más que una suma de dolores donde no ocurren cosas?

Si me mato, no será para destruirme, sino para reconstituirme; el suicidio no será para mí más que un medio de reconquistarme violentamente , de hacer brutalmente irrupción en mi ser, de dejar atrás el incierto avance de Dios. Por medio del suicidio, reintroduzco mi diseño en la naturaleza, doy por primera vez a las cosas la forma de mi voluntad. Me libero del condicionamiento de mis órganos, tan mal adaptados a mi yo, y para mí la vida deja de ser un azar absurdo donde pienso lo que me dan a pensar. Elijo entonces mi pensamiento y la dirección de mis fuerzas, de mis tendencias, de mi realidad. Me coloco entre lo bello y lo feo, lo bueno y lo maligno. Me quedo suspendido, sin inclinación, neutro, presa del equilibrio de las buenas y las malas peticiones.

Porque la vida en sí misma no es una solución, la vida no tiene ninguna clase de existencia elegida, consentida, determinada. No es más que una serie de apetitos y de fuerzas adversas, de pequeñas contradicciones que alcanzan su fin o abortan siguiendo las circunstancias de un azar odioso. El mal, como el genio, como la locura, se encuentra instalado de manera desigual en cada hombre. Tanto el bien como el mal son el producto de las circunstancias y de un sentimiento que se potencia hacia algo más o menos activo.

Es ciertamente abyecto ser creado, vivir y sentirse irreductiblemente determinado hasta en los menores reductos, hasta en las ramificaciones más impensadas de su ser. Después de todo no somos más que árboles y probablemente esté inscripto en un recodo cualquiera del árbol de mi raza que algún día me mataré.

La idea misma de la libertad del suicidio cae como un árbol talado. No soy el creador del tiempo, ni del lugar, ni de las circunstancias de mi suicidio. Ni siquiera doy origen al pensamiento, ¿sentiré la arrancadura?
Puede que en ese instante mi ser se disuelva, pero si permanece entero, ¿cómo reaccionarán mis órganos arruinados, con qué órganos imposibles registraré yo el desgarramiento?

Siento la muerte sobre mí como un torrente, como el sacudón instantáneo de un rayo del que no alcanzo a imaginar la capacidad . Siento la muerte cargada de delicias, de dédalos en remolino. ¿Dónde está, en esto, el pensamiento de mi ser?

Pero he aquí de pronto a Dios como un puño, como una guadaña de luz cortante. Me he separado violentamente de la vida, ¡quise remontar mi destino!

Dispuso de mí hasta el absurdo, este Dios; me ha mantenido vivo en un vacío de negaciones, de encarnizados renegares de mí mismo, ha destruido en mí hasta los menores empujes de vida pensante, de vida sentida. Me redujo a ser como un autómata que camina, pero un autómata que sintiera la ruptura de su inconsciencia.

Y he aquí que quise dar pruebas de mi vida, que quise unirme a la resonante realidad de las cosas, que quise romper mi fatalidad.

¿Y qué dice Dios?

Yo no sentía ni la vida, la circulación de toda idea moral era para mí como un río reseco. La vida no era para mí un objeto, una forma; había devenido una serie de razonamientos. Pero razonamientos que daban vueltas en el vacío, razonamientos que no daban vueltas, que estaban en mí como esquemas posibles que mi voluntad no llega a fijar.

Para llegar al estado de suicidio, necesito el retorno de mi yo, necesito el libre juego de todas las articulaciones de mi ser. Dios me colocó en la desesperación como en una constelación de callejones sin salida cuya iluminación conduce hasta mí. No puedo ni morir, ni vivir, ni desear morir o vivir. Y todos los hombres son como yo.

"Amor Es Mar" Poema de Alí Chumacero (Q.D.E.P.)

Llegas, amor, cuando la vida ya nada me ofrecía
sino un duro sabor de lenta consunción
y un saberse dolor desamparado,
casi ceniza de tinieblas;
llega tu voz a destrozar la noche
y asciendes por mi cuerpo
como el cálido pulso hacia el latir postrero
de quien a solas sabe
que un abismo de duelo lo sostiene.

Nada había sin ti,
ni un sueño transformado en vida,
ni la certeza que nos precipita
hasta el total saberse consumido;
sólo un pavor entre mi noche
levantando su voz de precipicio;
era una sombra que se destrozaba,
incierta en húmedas tinieblas
y engañosas palabras destruidas,
trocadas en blasfemias que a los ojos
ni luz ni sombra daban:
era el temor a ser sólo una lágrima.

Mas el mundo renace al encontrarte,
y la luz es de nuevo
ascendiendo hacia el aire
la tersa calidez de sus alientos
lentamente erigidos;
brotan de fuerza y cólera
y de un aroma suave como espuma,
tal un leve recuerdo
que de pronto se hiciera un muro de dureza
o manantial de sombra.

Y en ti mi corazón no tiene forma
ni es un círculo en paz con su tristeza,
sino un pequeño fuego,
el grito que florece en medio de los labios
y torna a ser el fin
un sencillo reflejo de tu cuerpo,
el cristal que a tu imagen desafía,
el sueño que en tu sombra se aniquila.

Olas de luz tu voz, tu aliento y tu mirada
en la dolida playa de mi cuerpo;
olas que en mí desnúdanse como alas,
hechas rumor de espuma, oscuridad, aroma tierno,
cuando al sentirme junto a tu desnudo
se ilumina la forma de mi cuerpo.

Un mar de sombra eres, y entre tu sal oscura
hay un mundo de luz amanecido.

Poema del libro "Sátira: El libro ca..." de Salvador Novo

Ya se acerca el invierno, dueño mío;
estas noches solemnes y felices,
se ponen coloradas las narices
y se parten las manos con el frío.

Ven a llenar mi corazón vacío
harto de sinsabores y deslices
en tanto que preparo las perdices,
que pongo la sartén - y que las frío.

Deja tu mano encima de la mía;
dígame tu mirada milagrosa
si es verdad que te gusto - todavía.

Y hazme después la consabida cosa
mientras un Santa Claus de utilería
cava un invierno más en nuestra fosa.

"De qué modo de escriben los poemas" - Poema de Aurelio Asiain

De qué modo se escriben los poemas,
no sabría decirlo y sin embargo,
como en el duermevela, la otra noche,
el sueño me vencía mientras riendo
me llamabas al día y yo bogando
entre dos aguas respondía es verde
la hiedra a tu pregunta por la hora
de irnos, y es tan lenta: desde dónde
me reía contigo agradeciendo
tenerte aquí a mi lado todavía
donde yo peso ahora y tú pesabas
cerca entonces, fluyendo, desde dónde
al disiparse me llamaba, urdimbre
de mi lumbre saciada, la espesura
sonámbula de sílabas de vaho
movida por la luna y la redonda
plenitud de tus nalgas en mis manos,
fruto de luz madura entre las sombras
donde sediento bebo sin saciarme
de ti, sumido en ti y a tus orillas
siempre llevado, a mis orillas, alba
de mí lo que no llamo con mi nombre
aunque lo llame mío ya en tu lumbre
desposeyéndome: saliva, labios,
humedad de mi aliento y ese tacto
mío con que te tocas, desde dónde
llamándome a mi pulso, mi extraviado
temblor de agua profunda en la que eres
estrellas en silencio, luz del fondo
en un pozo por el que yo desciendo
lamiendo las paredes, lenta fiebre
que busca demorándose la oscura
nuez de tu ano y tu sabor de savia:
yo soy en ti la hiedra y la adherencia
sedienta desatada, soy la oscura
avidez de lo oscuro, soy la lengua
y la sed reclamándote a la lengua
de tu piel, soy el hambre a la deriva
devorándose, lengua que claudica
de las palabras y mudez que guía
la voz del extravío, espesa urdimbre
que la luna evapora, soy la sombra
y la sed, soy la lengua y no sabría
de qué modo se escriben los poemas.

Vuelta 154 34 Septiembre de 1989

"Ya no será" - Poema de Idea Vilariño

ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.


No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.


Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.


No volveré a tocarte.


No te veré morir.


*

Días de octubre

Recuerdo aquellos días en los que el blog estaba repleto de poesía, también recuerdo las manías y los balcones tabaquizados; pero las letras fluyen en paredes y espejos. El blog tendrá que esperar.